poema

Tenho andado cansado e sem ideias, melancólico. O feriado já se avizinha solitário e chato. Como é mesmo a vida...tenho até um dinheirinho, o carro novo, saúde; mas tesão nenhum pela vida. Tudo um porre. Aliás, só tomando um porre pra esquecer essa merda toda. Do jeito que ando, bem que Deus podia acontecer de existir e me dar uma forcinha pra sair da bossa. Mas não adianta, não acredito mais em ajudas de Deus.

Eis que me sempre volta aquela imagem
Do escafandro e da sombra em hora bela.
Já a sombra se espraia em torno à ela
E em minha alma permanece a imagem.

Havia lá um córrego selvagem,
E os jardins e as rosas, as alamedas
De flores, lembro bem que todas ledas
Perfumavam a lembrança, a miragem.

Lá, na infância, fica aquela porta,
Há o cadeado, o trinco, a maçaneta.
Lá ficou a minha alma como morta.

Procuro um norte, um caminho, a greta
Por onde passe o mito e sua clivagem,
E da Citérea fique a sacanagem.